Ayer se celebraron un montón de fiestas de Halloween por Londres. Como gran amante de la party y sobre todo de los disfraces que soy, por supuesto fui a una a de ellas. Me gusta mucho celebrar este día. Es el único día del año es el que no es necesario ponerme anti ojeras y puedo caminar como un zombi volviendo a casa a las 11 de la mañana… porque las calles parecen The Walking Dead…
Fue una noche… surrealista… muy, muy de Londres… de esas que sólo y únicamente te pueden ocurrir en esta fantástica ciudad… Apenas he dormido 3 horas y estoy aquí plantada delante del ordenador escribiendo… claro, para estar en la cama riéndome sola recordando… casi es mejor ponerlo por escrito y así, no olvidar a hora que lo tengo fresco… encima con el cambio de hora, lo único que conseguí fue alargar sesenta minutos más el disparate… y tengo que contarlo… Intentaré ir por orden cronológico…
Todo empezó bastante tranqui, con una cena en casa de mi hermana francesa Christelle, que además esta noche, sería mi hermana más que nunca… íbamos disfrazadas de gemelas copiando una fotografía de la estupenda Diane Arbus (adjunto foto) Allí empezó una sesión de maquillaje… maquillé a todo el mundo, les convertí en zombies, hice mordiscos de vampiro, cortes en la cara… y quedaron bien!!! En mi vida había hecho algo parecido…
De ahí fuimos a una casa de mini party, un par de copitas y acostúmbrame a verme doble… y no por el alcohol malpensados… nono… joder… ¡¡Christelle y yo estábamos iguales!! Jaja! Allí seguí con una improvisada sesión de maquillaje a los “No disfrazados” que estaban por la casa… por lo menos unas ojericas oiga!! Qué es Halloween!!
Luego fuimos a la fiesta oficial en un garito… y aquí empieza lo bueno… Unas cervecitas unos bailes… yo acuchillando a todo y a todos con daga fake que me compré, fotos locas, dándolo todo en la pista con cada tema… Javijaloviu me confunde con mi hermana y su novia Christelle… nos reímos… todo el mundo cree que la peluca que llevo es mi pelo de verdad… Pues bueno, más o menos normal… pero la noche avanza… y la gente empieza a ir muy pasadita… y lo sé, porque yo NO. Nunca hablo de esto en el blog, pero esta vez quiero que conste en acta pública: no me drogué y no bebí mucho, con lo cual estaba en un estado sorprendentemente sobrio y lúcido. Y añado: con taconazos (las mujeres entenderán este apunte…)
En medio de mis bailes me llama mi hermana: “Bea ven que me están preguntando por ti…” voy, al lado… un negro de rastas, no feo, todo hay que decirlo… Mi respuesta: “hermana, hay una cosa que no te he dicho… no soy de negros” y me fui… Salgo sola a fumarme un cigarro… me viene un tipo entradillo en años… Se presenta, me presento… e intenta meterme una pastilla en la boca… ¿? Pastilla que evidentemente no tomo… me pregunta que si fumo porros y me drogo… Una persona normal le hubiera dicho cuatro cosas… pues no, yo mantengo una conversación con él… me cuenta que tiene una tienda y que me da comida gratis… pienso, joder es verdad que he adelgazado mazo pero vamos… también me quiere invitar a un café… señor… que no… empezamos hablar de la edad… me dice que tiene 38 años (no se lo cree ni él…) le respondo “it just a number…” (respuesta que me encanta que me dio a mí un jovencito un día…) Me pregunta que si tengo novio y está dentro… le digo que “NO…” (Ni si quiera le miento que hubiera sido súper fácil) Acabo cigarro y vuelvo dentro con una nota mental: Bea a partir de cierta hora, tronca, no vuelvas a salir SOLA a fumar… y deja de ser tan “friendly” que aquí la gente está medio zumbada…
Dentro sigue todo más o menos igual… pero mis tacones me están matando… Me siento con un amigo en unos sofás, me descalzo y aparece un colega que nos habla pero no nos mira… se tambalea… empieza a decir no se qué de unas sombras en el suelo y acaba diciendo que tengo unos pies muy bonitos, que quiere cortarlos y hacerse un teléfono… ¿ein? Yo sinceramente le hubiera mandado a la mierda porque además estábamos en medio de un conversación profunda sobre mis relaciones y “no relaciones” sentimentales, mi falta de esperanza en el género masculino y de que lo que duele tirarse a una piscina sin agua… pero mi amigo Sebastián que es todavía más “friendly” que yo le siguió un poco el rollo hasta que se fue… (Hay que decir aquí que Sebas es chileno, con lo cual sólo corre amabilidad, gentileza y dulzura por sus venas… además sus antepasados son de Logroño y yo allí solo conozco a gente buena)
Salimos del club… yo tengo mucha hambre ¡¡MUCHA!! cosa inusual porque en esta ciudad se me quita esa necesidad… debe ser que he acostumbrado a mi estomago a comer poco y así poder pagar el alquiler… Quiero un café y english breakfast…Hace un frio!! Pero un frio!!! Nunca pasé tanto frio en London y encima llevo unas putas medias de rejilla… (que no medias de puta) y se mete todo el viento en los agujeritos…En este punto me entero que han cambiado la hora… Madre Santa… son las 7 luego hubieran sido las 8… Me quiero ir a casa… pero parece que sólo me quiero ir yo… Dos niñas encantadoras que he conocido esa misma noche nos invitan a una fiesta en una warehouse en Seven Sisters (pienso “¡Uy! eso está más o menos cerca de mi casa…” y empiezo a prestar más atención al plan…) Me acaba de convencer un amigo que nunca sale con nosotros vendiéndome la moto de que para una noche que sale a saco, bli bli bla bla… vale, voy. (Y sí, soy así de fácil… que os voy a contar…)
Pillamos dos taxis… voy en el segundo con dos amigos, mi hermano francés y dos negros de Ghana que se acoplaron y que nadie conocía… y oh! Sorpresa! Resulta que uno de ellos era el pavo que le había preguntado en el garito a Christelle por mi… También tengo que explicar, que aquí esto de conocer a alguien una noche de un rato, que te inviten a after parties, que la gente se acople… pues es muy normal… Y empieza aquí el viaje en taxis más loco de mi vida…
Me reí muchísimo con mi pobre hermanito francés que su frase favorita es “I don´t speak spanish, I don´t speak english, just french” porque estábamos flipando los dos, como únicas personas sobrias de todo el grupo… y de medio Londres. El taxista nos pide el dinero por delante, nos cobra el doble que a los otros… los de Ghana no paran de hablar, no callan, y con razón se pican con el conductor que para el taxi tres veces diciendo que no sigue… Mi colega empieza a echar la bronca a todos (taxista incluido) en español como si alguien le entendiera… Los de Ghana ponen reggae a tope y el taxista en protesta pone la radio más alta aún… Paso por delante de mi casa… me quiero tirar del taxi y rodar calle abajo hasta mi puerta… pero no lo hago… Llegamos a destino… se pira… y… ¡¡¡¡vaya!!!! ¡¡¡Nos ha llevado a otra calle el muy hijo puta y estamos como a media hora andando de la fiesta!!!! El hermano y yo sólo queremos algo caliente y un english breakfast… Por el camino me va enseñando alguna frasecilla en francés y así nos entretenemos… Con el frio buscamos otro taxi… y éste, al menos, si nos lleva a la dirección correcta… mi amigo arranca el tirador cerrando la puerta y el taxista ni se inmuta, resulta que es de África y anda hablando del Congo con los de Ghana… Mi fan empieza a contar que es músico que tiene un grupo de reggae y que actúa en el FIB el año que viene… que vaya a verle… jaja… por lo visto es conocidillo… la verdad es que es mu majo, ¡pero que le voy hacer!, no soy de negros, ni rastas… soy más de niñitos cool o de medio gays…
Llegamos a la warehouse… un fiestón!!!! Unos persons!!! Y un musicote!! Resulta que la dueña de la casa es DJ y psicóloga… jaja! Qué gran combinación!! No puedo ni beber cerveza… esta fría… y tengo los huesos congelados… solo quiero un café y un desayuno… tengo unas conversaciones muy dispares con gente muy peculiar… una de las chicas que nos ha invitado es majísima y tenemos un animado y "acalorado" chat sobre el sexo y las nacionalidades… ella que ha catado hasta lituanos… defiende a los españoles e italianos y yo a los franceses… Oh lala!! para mi tienen una fama muy merecida… son tan educados y aunque sea una noche, pues te tratan como a una reina… y en esto por lo menos, la chiquilla me da la razón.
Javijaloviu hace migas con el de reggae de Ghana, me llama, me sienta con él… y se pira. Hablamos, yo nice y friendly as usual… el tío se emociona, me quiere invitar a cocaina y porros… (Me pregunto: ¿por qué todos quieren drogarme?), le digo que solo quiero un café y un english breakfast, me quiere invitar a su casa hacerme el desayuno y yo solo tengo que: “just eat!” (Me digo “este es un cachondo” y me pregunto: “¿por qué todos quieren darme de comer? ¿De verdad estoy tan flaca…?) Dice que soy muy guapa y maja, que le gusto… que en el club ya se había fijado en mí… hace venir a Christelle para corroborarlo… (y yo pienso: si supieras la respuesta que le di… y pienso en mi madre: “aparezco con un negro de rastas de Ghana por casa y la mato”)
La fiesta no tiene fin… decido que me piro… gracias a Dios mis amigos también… son las 11 de la mañana… Me despido del de músico de reggae que insiste… le digo que estoy enamorada de otro y que me cae bien, pero mira… que solo quiero irme a mi casa que ya está bien por hoy… (No, no le dije lo de los negros… hubiera estado muy feo… que era un encanto el hombre… y así se quedó más contento… ¿no?)
Acompaño a mis amigos al taxi… hoy no es día de suerte con los taxis… con el frio y el puto taxi no llega… Aparece un chico de Madrid y nos pregunta por el metro… le digo que yo voy para allá y que le acompaño, además llevamos la misma ruta y le dejo encaminado a su casa…¡¡Lleva un pedo!! Ni nos presentamos… ni sé cómo se llama… probablemente ni él se acordaba… me dice que tiene 25 años, le digo mi edad y flipa… “Its just a number!” suelto por segunda vez en la noche… Por lo visto lleva solo tres semanas en Londres, es el segundo día que sale de marcha y está flipando!!! No sabe cómo ha llegado a esta fiesta (ya os he dicho que esto es normal aquí…) que sus colegas se han pirado y él se ha quedado solo dándolo todo!! No sabe ni donde está… ni casi a donde va… va tan borracho que no ve un pijo… Le da una patada a una botella y casi mata a un bebe en un carrito… se choca contra un poste… habla a gritos en el metro… Le digo que voy a comprar huevos porque me voy hacer un desayuno potente y me empieza a decir que vende huevos de hachís… un absurdo todo… Me empieza a preocupar y le dejo metido en el Overground directo a su parada… Me voy a pillar mi bus… 15 minutos esperando con el frio infernal… 12 de la mañana… (que es una hora menos... relamente la 1...) llego a casa con mis huevos y unas bins… Hago café y por fin: un ENGLISH BREAKFAST!!!!
Pasaron algunas cosillas más... pero me las guardo para mi... o para otro post...
No todas las noches son tan largas… pero cuando ocurren… suelen ser de este palo… Noches que me hacen volver a tener ganas de escribir… a contar cosas… ¿cómo no voy a amar Londres?
